descendre et des cendres / libre

Le ciel semble vouloir lui tomber sur la tête. Jusqu'à l'écraser, l'aplatir sur le sol, le faire redevenir poussière, comme tout le reste ici. Ce ciel, qui semble vouloir l'impressionner, le soumettre. Mais il n'en a pas besoin. Personne n'a besoin de soumettre Ezio ; il ne fait de l'ombre à personne, après tout.
Il est l'ombre.
Le mâle est dressé. Il ne semble pas inquiet, ni intéressé, encore moins perturbé. Comme si c'était normal. Mais c'est quoi, la normalité ? Ses pupilles noires et fines se promènent sur le décor uni. Et désuni à la fois. Les cendres se soulèvent comme des nuages vivants. Ça forme des ponts et des rochers qui n'existent pas. Ça forme des silhouettes qui s'effacent, comme dans une mémoire. Ça forme des bouches géantes prêtes à vous avaler, ou des bras accueillant qui veulent vous serrer. Pour mieux vous étrangler.
Ezio a repris la marche. Il ne passe pas près des soulèvements du sol, qui semble l'appeler, encore et encore. Il ne lui accorde pas même un regard. Eziochstone fixe l'horizon, gris, bas – étrangement bas, presque fondu avec le sol, là-bas au loin. Il rive ses yeux secs aux nuages oppressants, qui ramènent vers lui un air qui n'a pas de température. Comme si tout était vide, ici. Pas de chaleur ni même de froid. Pas de vie, juste rien.
Un léger sourire parcourt les lèvres de l'ombre. Il se sent chez lui.

on a beau tomber, il n'y a pas toujours de fond

Enfin, autre chose dans le décor. Quelque chose de vivant ; Ezio le sent comme il sentirait un air frais sur ses poils, comme il sentirait une odeur étrangère ou familière, parce que ce sens-là appartient à tous les autres. Parce qu'il a été suffisamment développé chez lui pour faire partie des six qui le font vivre, et non pas des cinq sens limités que nous possédons chacun à notre naissance. Détrompez-vous, parfois Ezio aimerait ne pas l'avoir. Ne pas le subir. Il laisse la silhouette venir vers lui, comme attirée par son ombre. Elle est ombre, elle aussi. Les cendres ne s'y accrochent pas, ne se confondent pas aux contours qui se font plus précis au fur et à mesure que la distance, subjective, s'amenuise. Elle se réduit, comme une mèche dévorée par le feu. Pourtant, personne n'a rien allumé. Sûrement pas Ezio, qui n'attire personne à lui volontairement. Sans doute vaut-il mieux éviter sa présence, c'est du moins ce qu'il considère.

Enfin, il est là. Inconnu. Facile, après tout, Ezio n'a pas rencontré grand monde. Ceux d'avant, il ne s'en souvient même plus – racontera-t-il au premier venu. Ceux d'avant n'existe pas, puisqu'il n'était rien. Son statut n'a pas changé, il n'est qu'une âme de plus venue s'échouer (oui, c'est le bon mot en effet) sur une plage déserte, éteinte de toute vie, inhospitalière et pourtant si chaleureuse pour Ezio. Ses yeux noirs, deux trous béants mais brillants de cette limace de vie, sont vissés à l'approche inconnue. Puis, une question. Un seul mot. Les oreilles de l'ombre oscillent. Qu'a-t-il dit ?
Solar. Il n'a jamais entendu ce mot. Et pourtant, il le connait. Il le reconnait. N'était-ce pas le nom que lui donnait la sirène, dans ses rêves et cauchemars ? N'était-ce pas ainsi que l'ange aux cornes le dénommait ? À force d'en rêver, d'en entendre les syllabes encore et encore, dans sa tête, il avait presque cru qu'il s'agissait là de son véritable nom. Solar. Ça ne lui irait pas. Lui qui est si ... nocturne, dans son être, dans sa chair. « Où as-tu entendu ça ? » demande-t-il d'une voix froide, frigide, celle d'une armoire en béton, d'un corps sans vie. Il veut savoir, forcément ça l'intrigue, parce qu'il ne voudrait pas que quelqu'un d'autre s'immisce dans sa tête. Personne d'autre que la sirène et l'ange avec des cornes. Deux êtres à deux visages. Solar. C'était comme un secret, comme une amulette précieuse. Et voilà que le premier venu le lui balance à la tête comme une.. Comme une évidence. Ça le frappe – à l'intérieur. Bien sûr. C'est une évidence. « Mais on m'appelle plus généralement Ezio. » rajoute-t-il, sans animosité mais sans chaleur non plus. Juste neutre, juste imposant, sans chercher à être au-dessus de qui que ce soit. Rappelez-vous, Ezio ne veut et ne peut faire d'ombre à personne.

Comme tout le monde ici. Comme si c'était évident, comme si on le classait dans la case « tout le monde ». Au fond, il en fait partie, puisqu'ils en font tous partie. Ça ne déplait pas à Ezio, ça ne lui plait pas non plus. Il ne s'est jamais embêté à avoir de goûts, à choisir ce qu'il aimait ou n'aimait pas. C'est encore se classifier, pour lui, et une ombre n'appartient à une aucune classe, n'entre dans aucune case. Une ombre n'existe presque pas. Tu viens d'arriver, j'imagine. Il imagine bien, le Ambrose. Il faut dire que ce n'est pas très compliqué à deviner, pas besoin d'être médium. Bien qu'Ezio semble être protégé d'une paroi qui enferme tout près de lui et ne montre rien aux autres, il est aussi, contradictoirement, transparent comme un fantôme. Facile de deviner quand on ne cherche pas à cacher. Sa muraille n'a jamais été volontaire, jamais travaillée, jamais réfléchie. Il est comme ça, c'est tout. Au fond, Ezio n'est rien. Ambrose. Ça sonne comme le nom d'une fleur, pourtant l'inconnu semble déjà fané, mort, détruit. Ezio ne se symbolise pas aux noms. Ils ne veulent rien dire, généralement. Regardez, Eziochstone, qu'est-ce que ça signifie ? Rien. C'est pour ça qu'Ezio n'est rien.
Pendant tout ce temps, Ezio est resté silencieux. Comme une pierre, comme un mort-vivant. Seuls ses yeux d'un noir absolu suivent les gestes et le comportement de l'inconnu plus si inconnu à présent, de leur brillance noirâtre, voilés, éteints et allumés à la fois.


Tu viens ou tu restes ? Ezio esquisse l'ombre d'un sourire, ça ressemble à une grimace, ça se voit à peine, c'est fin et subtile. La route ? Quelle route ? Il n'y a pas de route ici, pas de chemin, juste la cendre, infinie. Juste le gris, terrassant. Mais pour se voir déprimé par un tel paysage, encore faudrait-il avoir un moral qui oscille, ce qui n'est pas le cas de l'ombre, qui se voit généralement toujours égal à lui-même. « Je viens. » décide-t-il, sans se poser de questions, parce que les questions ça tue, parce que ça enterre, parce que ça veut dire qu'on court après quelque chose : des réponses. Et Ezio ne court après rien, tout comme rien ne court après Ezio. Il se place aux côtés de l'étalon, ils se ressemblent en tout et en rien à la fois. L'ombre sent ce lien inexplicable et inexpliqué encore, comme s'il le connaissait, voire le reconnaissait. C'est étrange, à la fois intriguant et frustrant. Pourtant Ezio reste de marbre. Son pas est fluide et lourd, il est cadencé et lent. Tant de contradictions... « Longtemps que tu es là ? » qu'il lui demande, d'une voix directe lui aussi, ne s'encombrant pas des manières ou des formules de politesse, qu'il ne connait pas ou qu'il a oublié. Avant, ça n'existe pas. Tout recommence ici et maintenant.